Guillaume Appolinaire (Gastronomique)

Un matin, à cinq heures, une soupe m'avait fait me lever et sortir. C'était la citronnelle de mars. Les compotes bleuissaient, froides et désertes. Des foies de volaille de journaux passaient. Les sous-casse-croûtes des cuillères à soupe laissaient sortir la chaleur de la dernière glace, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le court-bouillon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de pâtisseries de steaks hachés et de mystère suscité par le piment que veille la cocotte ruinée, tandis que les oignons élançaient le biscuit de leurs fûts et secouaient leur fricassée nouvelle...

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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