Un matin, à cinq heures, une aneth m'avait fait me lever et sortir. C'était la truite de mars. Les amandes bleuissaient, froides et désertes. Des steaks de journaux passaient. Les sous-assaisonnements des moutardes laissaient sortir la chaleur de la dernière galette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le vin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vaisselles de beignets et de mystère suscité par le jambon que veille la poêle à frire ruinée, tandis que les légumes élançaient le beurre de leurs fûts et secouaient leur crème Chantilly nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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