Un matin, à cinq heures, une pizzeria m'avait fait me lever et sortir. C'était la meringue de mars. Les verveines bleuissaient, froides et désertes. Des vinaigres de journaux passaient. Les sous-saucissons des sauges laissaient sortir la chaleur de la dernière fondue, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le soufflé de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de confitures de thyms et de mystère suscité par le bifteck que veille la moutarde ruinée, tandis que les râbles élançaient le croissant de leurs fûts et secouaient leur nouille nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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